Jeg? Kollaps, var alt som kom opp i hodet mitt. Akkurat som om det ikke var nok allerede. En dusj av måneskinn skinte over den vinterbleke kroppen mens du smilte. Med en gest som minnet om noe fra Pulp Fiction, sniffet du inn kroppslukten min. Du er en oppstandelse av et legeme jeg skar opp. Jeg kommer når du kommer. Når det kommer, kommer jeg kanskje kommer kongen, tenkte jeg.
Hadde jeg tenkt dette? Ja, det hadde jeg, samtidig tittet jeg ut av vinduet og oppdaget et sterkt lys, da jeg så nærmere etter var det en enorm mann, omgitt av et sterkt lys, og han skulle redde oss, denne lysmannen. Onkel kommer naken inn i soverommet mitt. Hver gang er det slik; hver eneste fucking gang, og jeg er like uforberedt på det når jeg hører det knirke i døren. Der kommer han, onkelen. Her kommer han med de tunge støvlene mot eikeparketten. Min deilige, deilige onkel, der kom han, inn døren eller ut den, hva vet jeg, han kom, han kom, og det var herlig.
Jeg la meg rolig ned på sengen, lot spermet på låret mitt størkne. Jeg reiste meg rolig opp for å hente et glass vann. Jeg helte det over meg, det kalde vannet rant ned halsen, brystet, magen og videre nedover. Var fortsatt varm, det kalde vannet holdt ikke, det etset, hetet meg opp, det stoppet ikke, det rant, kunne ikke stoppe. En ryggskrubb mot naken hud, vekk med det gamle, inn med det oppfriskende nye, det som fortsatt var mitt. Essensielt, mitt eget rom, det dampet og jeg var tilfreds. Eller var jeg det? Det bankende lemmet mitt svulmer og presser seg mot buksestoffet. Det sprenger så hardt og det slitte denimstoffet gir etter. Hvitt mot hvitt. Sperm mot denim. Sperm lagt på is. Denim mot is.
Tressis hadde i grunnen vært godt akkurat nå. Er jeg heldig, er butikken fortsatt åpen, og jeg kan kjøpe meg et par liter med himmelens blanding av rødt, hvitt og brunt. Selv om jeg vet at det hvite og røde kommer til å bli igjen, det er bare det brune jeg liker. Onkelen min pleide å si at det brune var bæsj, det rant ut av hullet nederst i ryggen, en blekbrun masse, sånn brukte jeg å forestille meg det. Etter maten følte jeg meg kvalm, som alltid. Jeg gikk opp på soverommet.
Jeg har penetrert mor, opptil flere ganger med en børste. Mor skrek: ”Nei, nei, sønn”. Men jeg var knallhard og ikke til å stoppe. Børsten gikk som et borr. Da jeg var ferdig, lignet hun et skadet dyr. Da sa jeg nå har du fått nok, men så kom far inn døren og han hadde lillesøsters musefletter i høyreneven; hold kjeft kjerring, og legg deg over!! For å overleve prøvde jeg å fiksere blikket på landskapsmaleriet ved døren; det forestilte et par kuer som gikk over en elv. Solnedgangen i bakgrunnen var så jævlig vakker, far tok børsten inn i meg og snart kom han inn i rytmen. Som et damplokomotiv over Puztaens endeløse stepper. En nomade og hans husdyr i forherliget sameksistens. Vi levde, vi pustet, vi åt av hverandre. Jeg ble lei av å vente på godsakene, det pulserende lemmet slapp jeg ut av bukselinningen, jeg lot pikken peke mot den fuktige sprekken. Det hønselignende lemmet var vått, jeg gned det mot pikken min opp og ned ved det, uten å stikke den inn, hun ble opphisset, lukket øynene, nå går jeg inn. Plutselig ombestemte jeg meg, og gikk over til vinduet. Jeg åpnet det, og drepte en due som satt der. Penisen min var fortsatt stiv, og jeg begynte å gni den mot duen. Nede på torget så jeg en hore. – Hore! ropte hun. Ja, jeg kommer, sa jeg. Jeg gikk ned til ludderet med duen. Den var blodig. Jeg sprakk opp duen med mitt enorme lem. Den ble delt i to. Jeg ble minnet på en gammel barnesang og løp opp til den røde hytta hvor bestemor satt og spiste (gnul) av en kjele. Hun lo en ekkel latter da jeg kom inn og vi lå sammen, nei da, jeg lå ikke med bestemor, jo, det gjorde jeg, nei da, jeg gjorde ikke det, jo da, jeg lå med bestemor... Nei, nei, nei, dette er bare en sjuk drøm jeg hadde og hele dagen etterpå satt jeg igjen med en ekkel smak i munnen da jeg så for meg meg og bestemor i gyngestolen, hele dagen og jeg klarte ikke å komme meg unna det. Og så våknet jeg på nytt og det gikk opp for meg at jeg hadde drømt at jeg hadde drømt at jeg hadde ligget med bestemor og at jeg derfor lå med bestemor, det var ingen drøm og jeg var lykkelig mens jeg holdt rundt rumpeballene til bestemor. Fra nå av. Jeg har ligget med bestemor. Alt annet er løgn. Hun var rynkete og våt og god, og jeg nøt hvert minutt. Akk. Hun luktet våt myr. Mmmmmmm. Akkurat som den whiskyen jeg hadde helt nedpå mens jeg trykket en avlang gin-flaske opp i anuset til barnebarnet mitt, Morten med skarre-r’en. Han kunne ikke forvente annet, det var akkurat det han måtte vente seg. Morten var en liten baby, hvorfor er anuset hans et månekrater? Fordi han fikk sin fars spade og øks opp i sitt urene hull.
Jeg tok på meg buksa igjen, beskuet rommet, jeg fant det håpløst, lot pikken ligge i hånden en stund, for å hvile eller for å beskue området. Jeg fisket på meg buksa, nå var det tid for noe annet tenkte jeg, tok frem hasjklumpen, tok den med inn på rommet som var nærmest, det vil si toalettet. No smoking, sto skrevet i rødt, dassen gapte, sa; gi meg det du har. Jeg gav den det jeg ikke ville ha. Det surklet i meg. Det surklet i dassen. Vi var atter ett; jeg og badets ensomme majestet: KLOSETTET. WC’ET. DASSEN. I am in love. Oh yeah, oh yeah, jeg sang det høyt for meg selv, akustikken på dassen var enorm. Jeg kjente en enorm trang til å dra til USA, det store utland, og bli dassanger. Selvsagt ville det bety at jeg måtte suge en del kuk for å komme opp og fram, men hva gjør man vel ikke for sitt navn og rykte der borte i Ameriken. Stig kaster snø på en fyr. Han vil ikke ta i mot unnskyldningen. Stig tar av seg klærne og er naken. Fyren finner fram en lighter og begynner å brenne kuken til Stig. Stig står stille mens tårene renner. Det sildrer ned fra øyne, Stig begynner å tenke på kona, men til hvilken pris. Hun har jo hatt sex med Christer Falck. Jævla Robinsonkuk, tenker Stig, og uten noe som helst forvarsel smeller han den forkulla pikken sin inn i danskefaen som står der og leker seg med lighteren sin. Helvetes Robinsonjævel, hyler Stig mens snørra renner og pikken synker inn mellom danskens fyldige rumpeballer. Stig hadde seg med en svensk dame, sa Eivind, og så blankt mot sin gin. Så tok han første fly til Paris og lå med 200 horer, de sa at han var den høfligste personen de hadde møtt. Men onkel pleide å si at høflighet er en dyd. Strindberg kunne ikke sagt det bedre, og alle horene i Paris kunne ikke overbevise meg om at Eivind var høflig innerst inn, men nok om det. Jeg vet at fitta mi er synlig gjennom buksa, og en dag er det sikkert, ja, det er en nødvendighet at den må bryte ut. Og jeg og Karl vil ligge klare med våre lem og kreve...kreve vår rett på upult jomfruguttefitte, som skal knulles til den blør, til kjøtt og skinnfiller flyr til alle kanter. HORE HORE DIE BITCH MOTHERFUCKER FUCK ME IN DA ASSHOLE!!
Eller World Book and Copyright day, som UNESCO døpte den. Gir en litt annen bismak, hva? Nevertheless:
Da-n-da-da-n-da-da-n-da-da 
Jeg har nå fått muntlig tilsagn på at vi kan lese på Spasibar søndag 7. mai fra klokka 19. Det er gamle kafé Nordraak som holder til der kunstakademiet lå i gamle dager. Vi får være der helt gratis mot at vi benytter oss av barens fasiliteter.
